Leer es un hábito que, aparte de ser bastante saludable, nos enriquece en casi todos los sentidos. Incluso, aunque parezca lo contrario, puede llegar a ser divertido y gratificante. Pero lo que no pretendo es listar las excelencias de esta afición, ni mucho menos. Quién la cultive sabrá las innumerables pinceladas que puede aportar personalmente. Lo que pretendo con esto es mostraros una ínfima parte de un género: la poesía. Tranquilos, no os echeís las manos a la cabeza....no pienso ponerme cursi ni sentimental, no es mi estilo. La poesía es un género que nunca ha llamado mi atención, es una parcela que no he cultivado apenas. Y tampoco voy a empezar a cultivarla ahora, ya que ni soy capaz ni tengo la habilidad de sacar conclusiones de la inmensa mayoría de composiciones que he podido llegar a leer. La verdad, hay otras muchas cosas que me llegan muy adentro, y todas a años luz de cualquier poemario. Sólo quiero daros a conocer a un autor, del cual tuve conocimiento un 24 de Junio de 2003, en un recital poético que se celebró aqui, en Lorca, en el patio del Palacio de Guevara. Ha sido la primera y única vez que acudía a un recital de poesía, y la verdad es que me llevé un grato recuerdo gracias a Vicente Gallego, uno de los que allí se dieron cita para recitar algunos de sus poemas. Este valenciano, nacido en 1963 tiene tras de sí un curioso curriculum. Abandonó sus estudios de Letras para ejercer trabajos tales como portero de discoteca, go-gó, podador de pinos, repartidor de mensajería y lo que le ocupa actualmente, pesador en un vertedero de residuos tóxicos en Dos Aguas..Ahí es nada. Quizás sea esa cercanía al mundo real, esa proximidad a lo común de nuestras vidas, lo que dota a su obra de ese atractivo regusto mundano que a mí, personalmente, me llamó la atención. Los premios que ha recibido, alguno bastante importante,no le han alejado ni de su empleo, ni de su estilo, cosa digna de alabar y difícil de encontrar hoy en día, ya que los premios no añaden ni restan calidad a un libro, éste es igual de malo o bueno con o sin premio.Y esto a veces se olvida. Nada mas, os dejo con algunos de sus poemas, sobre todo los de su primera época, más rebelde, más terrenal, y en consecuencia, más atractiva. ÉCHALE A ÉL LA CULPA Hoy te has ido de fiesta con amigas, y sin que tú lo sepas me regalas un tiempo de estar solo que ya empieza a ser raro en mi vida, un tiempo útil para intentar pensar en ti como si fueras lo que siempre debiste seguir siendo cuando pensaba en ti: aquella persona, en todo semejante a cualquier otra, que una noche lejana tuvo el gesto generoso y extraño de entregarme su amor. Pero el amor nos cambia, nos convierte en espías ridículos del otro, en implacables jueces que condenan sin pruebas y comparten sus estúpidas penas con el reo. El amor nos confunde y trata ahora de que vea en tu fiesta una traición. Por huir de esa trampa me amenazo con los nombres que cuadran al que cae en su vacío: egoísta, ridículo, inseguro, celoso... Y como un ejercicio de humildad pienso en ti divirtiéndote sola: te imagino bailando y mirando a otros hombres; al calor del alcohol confiesas a una amiga algunas cosas que te irritan de mi sin que yo lo sospeche, y por unos instantes saboreas una vida distinta que esta noche te tienta porque eres humana, aunque no me haga gracia. Ahora caigo en la cuenta de que dudas como yo dudo a veces, y que también te aburres, y que incluso algún día habrás soñado follar como una loca con el tipo que anuncia la colonia de moda. Para calmarme un poco tras la última idea, yo me digo que el amor es un juego donde cuentan mucho más los faroles que las cartas, y procuro ponerme razonable, pensar que es más hermoso que me quieras porque existen las fiestas, y las dudas, y los cuerpos de anuncio de colonia. Lo que quiero que sepas es que entiendo mejor de lo que piensas ciertas cosas, que soy tu semejante, que he pensado besarte cuando llegues a casa; y que es el amor -ese tipo grotesco y marrullero- el que va a hacerte daño con palabras absurdas de reproche cuando vuelvas, porque ya estás tardando, mala puta. FETICHISMO Esclava del capricho de tu extraño demonio, del ornato requieres en tu entrega desnuda: seda negra sobre negros tacones para el descalzo amor. Pero lo más extraño es que un demonio, cuyos caprichos cumplo esclavizado, ante tu negra seda truena y gime, clavado en el arpón de la lujuria. El color de la sombra que seremos nos enciende en la cama y, más extrañas, nuestras sombras propician la concordia con que tú y yo robamos un placer tortuoso a la inocente seda. Seda negra en tu cuerpo para abrigar el alma, y en la margen del río que nos lleva, el oasis remoto donde el instinto busca claro cauce en su noche. Y en la noche cerrada del deseo mendiga nuestra fiebre su limosna de aurora. No hay nada que entender en los antojos de los fieles demonios que en nosotros gobiernan, tan sólo su obediencia nos reclama y está bien que así sea, está bien que el misterio anteceda al misterio negra seda negra sobre tu blanca carne, negra seda negra como el oscuro amor, como el oscuro origen de la luz que en nuestro cielo brilla sólo un instante y se hace oscura.